顾延铮朝他们使了个眼色，直接从他们身后摸了过去。

像一道没有重量的影子，贴着土墙根，踩着自己的脚步声，从暗处滑到了那群白人大兵的后方。

他的脸埋在阴影里，看不清表情，只有那把匕首的刃口在在黑暗中闪了一下。

一刀架在了那个军官的脖子上，刀锋贴着皮肤，不深不浅，刚好压出一道血印。

军官的身体僵住，一点也不敢动。

那把匕首的寒意从皮肤渗进血管，从血管渗进心脏，把他所有的念头都冻在了那层薄薄的铁片下面。

其他几个士兵投鼠忌器，端着枪不敢开。

他们的枪口在顾延铮和军官之间来回晃动。

有人嘴里叽里咕噜地吐出一串音节，法语，急促的，尖锐的，像是在问“你是谁”，又像是在威胁“你知道你惹了谁”，又像是在讨价还价。

顾延铮一个字都听不懂。他连眼皮都没抬一下，只是把匕首又往里压了半寸。

刀刃切入皮肤的阻力很轻，轻到像划开一张纸。

红线顺着伤口往下流，顺着颈侧的纹理，弯弯曲曲地淌进军官的衣领里。

军官的呼吸急促起来，胸膛起伏得像拉风箱，他能感觉到自己颈侧的血在往下淌，温热的，黏腻的，顺着锁骨的弧度滑进衣领里，把那一小块布料浸得湿透。

不敢动，不敢低头，手下意识地抬起来，想去捂住那道伤口，碰到冰冷匕首，只能徒劳放下。

转冲着那群白人大兵大吼，尖锐的、破碎的、带着一种被逼到墙角的老狼才会发出的、既像威胁又像求援的嘶吼。

那些话噼里啪啦地砸在那群士兵脸上。

顾延铮听不懂他在说什么，但那种语气，不需要翻译，大概也能理解，他在命令那些人放下枪，先救自己。

那些士兵犹豫，手里的枪口还在晃动，回头看了看身后的同伴，在问“怎么办”？

没有人敢先动，也没有人敢先开口。

直到那个翻译被人从后面推了一把，踉跄着冲到顾延铮面前。

他被那群大兵扯着衣领，逼着去跟这个突然出现的人交涉。

翻译也害怕啊。

他的手在发抖，嘴唇也在发抖，额头上全是冷汗。

这个人也不知道从哪里冒出来的，居然有胆子把刀架在白人大兵的脖子上。

翻译见过那些白人大兵杀人，见过他们用枪托砸老人的头，见过他们对抱着孩子的女人开枪。

那些人是魔鬼。

可眼前这个沉默的，比魔鬼还可怕。

什么都不做，什么都不说，只是一动不动地站在那里。

翻译用越南本地话结结巴巴地说了一句什么，声音在喉咙里打了好几个转才挤出来，沙哑的，破碎的，带着明显的哭腔。

又换成法语，换成土语，换成他会的所有语言。

顾延铮哪里听得懂他们的话，他连眼皮都没眨一下，目光从翻译的脸上移开，落在远处那几个还在端着枪的士兵身上。

鸟都不鸟。

翻译吓到不行。

他见过那些白人大兵敲诈勒索、收保护费，见过他们为了钱什么都干得出来。

可这个人,这个从暗处冒出来，不知道从哪里来的人，一句话都不说，也不要钱。

翻译的脑子里嗡嗡地响，他拼命地搜刮着所有能想到的可能，是来报仇？

他跟这群大兵有私怨？

正是这种未知，让他怕得要死。

不怕开口要价，就怕不接茬。

开口了就有商量的余地，不开口，那就只能是要人命的？