陕省作协办公室。

陶之言第四次按下重拨键，耳朵贴着手机，额角的汗已经顺着鬓角淌下来了。

电话接通。

“老周，我老陶。”

“言兄，你别说了，我知道你为啥打来的。”

对面那位省宣传部门的老朋友声音为难。

“不是我不帮忙，这话题已经冲上热搜前五，触发了平台的级推流。

这种全民吃瓜的量级，除非官方发函定性，否则我们强行压热搜，只会适得其反，被网民反噬。”

“那你再想想办法呐！”

陶之言站起来，椅子被他顶得往后滑了半米。

“那孩子才十七岁！他是去下沉采风的，不是去当靶子的！”

“我知道我知道，可你看那个数据。”

老周叹了口气。

“视频几千万播放，五十几万人看直播。

这种量级的话题，除非当事人自己出来回应，

或者平台收到官方正式函件，否则谁也压不下来。”

陶之言眉头紧锁，挂断电话。

他走到窗前，从烟盒里抽出一根烟，点火的时候，打火机连按了三次才冒出火苗。

窗外阳光刺眼，

可他心里却像被人浇了一盆滚油。

木川镇……那个地方，

是他力排众议推上去的。

当时青蓝计划采风候选地评审会上，

好几个地方作协主席都觉得秦巴山里那座旧厂区条件太差、风险太高，提议从候选名单里划掉。

是他陶之言拍着胸脯担保。

他说木川镇有东西，那里的沉默和锈迹底下压着真正的好故事，值得让年轻人去看一看。

他还说，条件虽然苦，但安全能兜住。

现在呢？

安全是兜住了。

可一个猎奇网红闯进去搅了一通，掐头去尾剪了条视频往网上一扔，

全网几百万人追着骂一个十七岁的孩子。

陶之言想起那天在车上，少年安静盯着窗外的岩层，说出那句“天被山顶着走”。

想起他们抵达木川镇时，少年站在废弃烟囱底下，

眼睛里没有猎奇，没有居高临下的同情，只有一种极安静的注视。

那种注视里有敬畏。

这样的孩子，不该被一群靠消费别人痛苦赚流量的蛀虫毁掉。

陶之言攥着手机，指头翻到林阙的微信。

他犹豫了三秒钟。

不是不想打。

是怕。

怕那头接电话的声音里带着委屈，带着动摇，

带着一个十七岁少年被几百万条恶评砸中之后该有的慌乱。

如果林阙真被这件事击垮了道心，那他陶之言就是那个推手。

他咬了咬牙，还是按下了语音通话。

嘟。

嘟。

铃声响了七下。

陶之言的心一截一截往上提。

手指紧紧攥着手机壳的边缘。

第八声。

“喂。”

接了。

声音从听筒里传过来。

平。

极平。

平得像一面没有风的水塘。

甚至带着一丝刚放下什么东西、伸了个懒腰之后的松散。

“陶主席好。”

陶之言愣了一瞬。

他准备了一肚子安慰的话、打气的话、许诺帮忙善后的话。

全卡在嗓子眼里，一个字都没蹦出来。

因为那个声音太稳了。

稳得不像一个正在被全网围攻的人。

“林阙。”

陶之言咽了口唾沫。

“你……现在还好吧？”

“挺好的。”

电话那头传来一阵轻微的吸溜声，紧接着是少年温和的嗓音：