那不是哭声，是野兽濒死般的哀嚎。

他恨。

恨自己无能。

恨自己弱小。

恨这该死的世道。

为什么好人都要死？为什么忠臣都要流血？

“走。”阿古珞重新把他抱回牛车，“别让岳帅白死。”

牛车继续前行。

沈砚躺在尸体中间，看着越来越远的凉州城。

城头的厮杀声，渐渐听不见了。

只有那面黑色的岳家军旗帜，在火光中，最后一次映入他的眼帘。

然后，缓缓落下。

二月底，祁连山大营。

沈砚发了高烧。

伤口感染，加上心力交瘁，让他整个人都烧糊涂了。

他一直在说胡话。

一会喊着“岳帅”，一会喊着“复我大夏”，一会又喊着“杀鬼子”。

阿古珞守在他身边，给他换药，喂水。

营里的军医已经束手无策了，说他能不能活，就看命了。

“念夏呢？”沈砚在迷迷糊糊中问。

“在。”阿古珞说，“他很好。岳帅把他送到了更安全的地方，在祁连山深处的藏族部落里。”

“那就好……”沈砚松了一口气。

他感觉自己的身体越来越冷，像是沉入了冰窖。

他知道，自己快要死了。

像周述文一样死，像陈举人一样死，像老魏一样死，像岳霆一样死。

这似乎是大夏遗民注定的结局。

就在他意识模糊的最后关头，他仿佛又看到了岳霆。

老人站在帅帐里，指着地图，对他说：

“沈砚，别怕死。”

“死，有时候比活着容易。”

“活着的人，要背负死人的希望。”

“你要活下去，把这条路，走下去。”

“岳帅……”沈砚伸出手，想要抓住什么。

却什么也没抓到。

三月初一，沈砚的高烧退了。

他活下来了。

但他也废了。

右腿接上了，但短了一截，走路一瘸一拐。

左臂留下了终身的残疾，再也提不起重物。

他成了一个残疾人。

一个废人。

他坐在轮椅上，被推到了岳霆的帅帐前。

帅帐已经被烧成了灰烬。

只有那面“岳”字大旗，被阿古珞抢了回来，孤零零地插在灰烬中。

旗面残破，上面全是弹孔和血迹。

沈砚看着那面旗，看了整整一天。

他没有哭。

他眼里没有泪，只有火。

“阿古珞。”他哑着嗓子说。

“在。”

“把岳帅的佩剑拿来。”

阿古珞把那把剑递给他。

剑，还是那把剑。

但剑的主人，已经不在了。

沈砚接过剑，双手颤抖着，举过头顶。

他对着那面残旗，对着祁连山，对着这片大夏的故土，发出了他重生之后的第一声怒吼：

“岳帅未竟之志，我沈砚，替你走完！”

“奥斯曼鬼子，罗刹鬼子，还有大炎朝廷的狗官！”

“此仇，不报，我誓不为人！”

风雪呼啸，卷起地上的灰烬。

那面残破的“岳”字旗，在风中猎猎作响。

像是一个不屈的魂灵，在回应他的誓言。