“阿古珞。”

“嗯。”

“把我的剑，带给念夏。”

“好。”

“告诉他，他爹，是个大夏的将军。”

“好。”

沈砚解下佩剑，递给阿古珞。

然后，他捡起一根长矛，拖着那条残腿，一步一步，向后走去。

他没有骑马。

他怕马跑得太快，追不上那些奥斯曼骑兵。

他只是走着。

像一个孤独的幽灵，走向死亡。

正月初四，黎明。

奥斯曼骑兵，到了。

几千个骑兵，黑压压的一片，像狼群一样。

他们看到了沈砚。

一个瘸腿的，衣衫褴褛的，像乞丐一样的将军。

“哈哈哈！”奥斯曼骑兵大笑，“这就是大夏的余孽？这就是沈砚？”

“抓住他！抓活的！赏金一千两！”

骑兵冲了上来。

沈砚没有跑。

他站在沙丘上，等着他们。

等着他们进入长矛的攻击范围。

“嗖！”

第一支箭，射穿了他的肩膀。

他不动。

“嗖！”

第二支箭，射穿了他的小腿。

他还是不动。

直到那个奥斯曼骑兵，冲到了他面前，举起了马刀。

沈砚动了。

他用尽最后的力气，把长矛，刺进了战马的脖子。

战马倒下，把骑兵压在身下。

沈砚扑上去，用牙齿，咬断了骑兵的喉咙。

血，喷了他一脸。

腥，甜。

他尝到了死亡的味道。

但他没有停。

他捡起骑兵的马刀，拖着残腿，冲向下一个敌人。

一刀，两刀，三刀。

他不知道自己杀了多少人。

他只知道，他要挡住他们。

挡住他们，哪怕只有一刻钟。

给那十几万百姓，争取一刻钟的逃生时间。

“杀！”

“杀！”

“杀！”

沈砚的吼声，在沙漠里回荡。

像一头濒死的困兽，在做最后的咆哮。

正月初五，沈砚醒来了。

他发现自己躺在一个帐篷里。

不是奥斯曼人的帐篷，是岳家军的帐篷。

阿古珞坐在他身边，满脸泪水。

“醒了？”阿古珞问。

“我……没死？”沈砚嘶哑着嗓子。

“没死。”阿古珞哭着说，“奥斯曼人退了。他们看到你一个人杀了他们几百人，以为你有神助，吓跑了。百姓们……也都过来了。我们……走出沙漠了。”

沈砚看着帐篷外。

外面，是一片绿色的草地。

还有清澈的泉水。

那是哈密。

那是生路。

“念夏呢？”

“在外面玩。”阿古珞说，“他很好。”

“那就好。”

沈砚松了一口气。

他看着自己的双手。

双手上，全是血痂，全是伤疤。

但他活下来了。

大夏，也活下来了。

虽然只剩下这十几万人。

虽然只剩下这残破的身躯。

但只要火种还在。

总有燎原的那一天。

他闭上眼睛，听着帐篷外孩子们的笑声。

那是大夏的声音。

是希望的声音。