林岳从缅甸回来那天，整个人黑了两个色号，瘦了一圈，但精神头特别足。

他一进办公室就把一个密封袋小心翼翼放在程砚秋桌上。

“砚秋姐，这个你得亲自看。”

程砚秋放下手里的笔，拿起密封袋对着光看了看。里面是一枚银色怀表，氧化得厉害，表面坑洼洼的，但大体形状完好。

“在哪找到的？”

“第三十七号遗骸旁边。就在他的胸口位置，被肋骨压着。”林岳比划了一下，“应该是贴身揣着的。”

程砚秋戴上手套打开密封袋，用镊子轻轻把怀表翻过来。后盖上有一排极细的刻字，已经有点模糊了，但借着放大镜还是能看清。

“吾妻春兰亲启，夫启明绝笔。”

程砚秋念出声来，办公室里一下子安静了。

老刘从隔壁工位探过头：“绝笔？那就是临死前刻的？”

“应该是。”林岳说，“你想啊，在战场上哪有纸笔？他知道自己可能活不了，就把最后的话刻在了怀表上。”

程砚秋小心地按了一下怀表的开关。表盖弹开了，里面嵌着一张小照片，已经褪色得几乎看不清了，只能隐约看出是一个年轻女人的轮廓。

鹅蛋脸，梳着那个年代流行的发髻。

“这就是春兰。”程砚秋盯着那张照片看了很久。

小孙凑过来看了一眼，吸了口气：“八十二年了，他一直把老婆的照片贴身带着。”

“不只是带着。”程砚秋把怀表轻轻合上，“他死的时候这枚表在胸口。你想那个画面，一个二十多岁的年轻军人，中了枪或者被炸弹波及，倒下去之前做的最后一件事是什么？”

办公室里没人说话。

“是把怀表捂在胸口。”程砚秋的声音有点哑，“他想离她近一点。”

林岳揉了一下鼻子转过头去了。

老刘清了清嗓子：“那，查吧。启明，春兰。这两个信息够不够？”

“够不够也得查。”程砚秋说，“先从远征军名册入手。启明这个名字不算太常见，再结合部队番号和区域，应该能缩小范围。”

老刘点头回了工位，开始翻数据库。

程砚秋把怀表重新密封好放进保险柜，手在柜门上停了一下。

“砚秋姐？”小孙叫她。

“没事。”程砚秋关上柜门，“我在想，这个春兰如果还活着，应该一百岁出头了。”

“活着的可能性不大吧。”

“嗯。但她可能有后人。”

小孙说：“那我们就是把表还给她后人。”

“对。”程砚秋坐下来打开电脑，“这枚表在丛林里躺了八十二年。它该回家了。”

当天晚上沈北川来办公室拿材料，程砚秋把怀表的事跟他说了。

沈北川拿着密封袋看了很久。

“绝笔。”他重复了一遍这两个字。

“嗯。”

“他那时候多大？”

“还不确定。但从骨架推测，二十到二十五岁之间。”

沈北川把密封袋放下：“一个二十出头的年轻人，死之前最后想说的话是给老婆的。”

“对。”

“他那时候结婚可能也就一两年。新婚不久就上了战场。”

程砚秋点头：“那个年代太多这样的了。十八九岁结婚，二十岁上前线，然后就没回来。”

沈北川站在那想了一会儿：“老刘那边有眉目了吗？”