他注意到师父腿上写满了字的纸，张泽泉拿起它，一眼就认出了师父标志的字迹。

“泽泉，有一词，回光返照。人之将死，返气心明。昨日我即如此。几年前我已应死，但每看着你，我总莫名其妙吊一口气，残喘于世。我身之秘，违天苦果也。但我无悔。送其之字诀，纵使你修至巅峰，禁翻末页。为师死后，你前去岩国，寻吾友，名柳天齐，示吾笔，他懂之。

泽泉，去外面看看吧。为师望你永持善心，永保朝气。永远不要丧失对世界的希望，不要违天——“

最后“天”字的这一捺被拖得很长，直接从纸张划到了被上。

师父连信都没写完。

张泽泉想说些什么，张了张嘴，可是他发现自己失声了。

他抬头，在靠着床的墙上有八个大字，以前没有，是师父昨晚写的。那宛如鱼入水龙入云般流畅肆意的笔迹，凌乱的笔法盖不住落笔时的狂气，这是自己多年未见的，师父最擅长的草书。

人有终尽，天地无穷。

张泽泉坐在了庙堂外。

他伸直双腿，双手摊在身体两侧，抬着头呆呆地望着天。

太阳才刚开始爬天，可以让人直视的和煦阳光，两棵大树依然屹立着，光线太弱了，透不过树叶，而是和树叶交相辉映，照的树叶好像绿色的宝石，分外耀眼。

师父曾说，在作品里，重要的人物死去，总是伴随着大雨，或是大雪。张泽泉看着落在枝头的小鸟，为什么今天的天气这么好呢，鱼肚白的天际伴随着鸟叫缓缓升起，草上留着欲滴的露水，不知名的昆虫傍着树干，即使是座小山，却充满着生机。

师父还说过，在看到亲人朋友去世时，往往人会大哭一场，可是张泽泉此时没有一滴眼泪。

鸟叫好吵啊。

张泽泉如此想着。

他缓缓起身，走进庙堂，把墨瓶别在腰间，毛笔收好，再次进入了师父的房间。

他把被子褪去，小心翼翼地把师父的双手搭在自己的双肩，自己的双手托着师父的身体，背着师父走出了庙堂，去往山顶。

风很轻，若不是草尖的微微晃动，甚至让人感觉不到它的存在。路有些陡，但没有下雨，还算好走。

兔子和鹿是这个山上最多的动物，它们看着一个少年背着一个老头，缓慢的走在山路上，待到人类远去，动物们又窜入山林，无影无踪。

山顶的树被张泽泉砍的差不多了，所以这里光线充足，视野开阔。路旁放着一张木桌，张泽泉每天早起就在这里练字。

张泽泉把师父小心的放到木桌上，环视四周，找了一块最平坦的地，俯下身去，把双手插进土里，捧起一手土，向一旁甩去。

人们总喜欢看日出，因为清晨的阳光耀眼却不刺眼，温暖而不炙热，挥洒在大地上总带给人们新生般力量的喜悦。

但当太阳行至当空，它就变得躁动，总以光与热让人们对它退避三舍。

这是夏天的正午，张泽泉汗如雨下，沾了水的土反而更好松动，他重复着一个动作，甩出来的土在一旁堆了个小山。

不知不觉，阳光弱了，气温降了，刚飞走避暑的鸟儿又回到了枝头，叽喳的叫着。

张泽泉从一个土坑中爬出来，走到木桌前，把师父抬起，慢慢的抬到坑前，再慢慢的把师父放了进去。

他又回去拆了木桌的桌角，把桌板抬到坑前。土坑留了一圈阶梯，可以架住木板，张泽泉把木板盖上，他甚至连棺木都无法给师父准备。这块木板可以让沙土尽量不洒到师父的身上。

盖好木板，张泽泉把之前刨出的土堆尽数又推回坑里。

他把木凳也拆了，把拆出来的木板立在复原的土前，拿出毛笔，沾墨，在木板上写字。

恩师张权正之墓。

太阳落山了。

张泽泉浑身挂着泥土，缓慢的走向了下山的路。

泥土好像很沉，他的脚步很重。

少年踏着日出上山，循着日暮下山。他走的缓慢，行至山脚，银白的月光已然照在他的脸上。

少年还是流泪了，夜色中，他泣不成声。